A Morte

Afresco vário, o corpo frio navega
Elaborado ao mitigante domo
Um véu que em cobrir tem como
A propriedade de um vinho bom à velha adega.

Nauseabundo o odor em si carrega
Este enigmático e portentório sono
E, vago, em si, um despertar carrega
Para um Destino sem patrão ou dono

Donde há-de vir, risonha uma certeza;
Um simulacro qualquer a si permite
No mundo inteiro, à quaisquer que assiste

Com sua prole de aceitar anônimos
Os que vierem, para bem, sem ânimos
Essa que é a peste de tudo quanto nascido existe.

Petro