Desventura

E a vida fechou-se-me uma concha -,
                                                            se do lado de
fora, estendem-se ondas, maríbulos moldadores -
encerra-me dentro a ausência de uma pérola; uma
língua de gosma apregoa minha carne; um mistério
exterior aleija-me o ouvido para fora, enclausuro somente.

E, já não irão mais pertencer-me as ondas do mar
ou a fome do oceano - assim perdido aos abrolhos
confins do nada.
                                          Mais ou menos a sorte
vem, com a maré.
                                       À esperança de uma garrafa
com um recado dentro ou de uma criança travessa que
venha-me e liberte - Ai! Pandora - desta caixa, o meu
mundo;
                       Mas nós bem o sabemos: ninguém há de
aparecer: garrafa ou criança, e se, solto daqui, de que
haverá o mundo em contentar-me?

Por quê sóis?

Mesmo a estrela-do-mar e o cavalo-marinho,
meus vizinhos, possuem liberdade maior e mais
risível; eu, sou a minha condição, um ostra des-
perolada, fogo sem chama, espuma do mar.
                                                                            Eu, outra
vida nada posso, só a esta que é feito um cadeado.

Sorria!
Os ventos de abril vêm-me cantar. Desviram e
chacoalho viver uma baba viscosa que escapa.
É o meu fio de quem sou deixando-me para o
exterior...

Procede assim mesmo. Pouco mais há-de fazer-se.
É monótono e parado este existir.

Provocarei uma doença a esta concha muito
provavelmente, logo mais e ela há de cuspir-
me - no quanto envenená-la é a mim também
tornar doente -, um doente liberto -, uma pene-
da que lhe arranhe e a mim lhe desfalque.

E a isso, chamarei morte.
                                                        Ou vida.

Petrecostal