Aos Trinta

A escrita vem-me cansada,
parece que não quer acontecer..

Minha voz vai embargada
dos mil cigarros qu'aos trinta já
fumei;  e o mundo - o mundo anda
cansado também, de mim; do que
escrevo.

                  As pessoas são só pessoas e
o encanto acabou.

                               A novidade envelhece em dar-se por um átimo que
já nem é mais o agora, e as minhas filosofias não dão nem pauta; e o suor
prova o sangue derramando-se por minha axilas e molhando o tecido da
velha camisa e pensar já foi mais alucinante, e o fazer faz fraco.

Aliás, sinto-me fraco - com
o perdão da confidência.

                                         Se ser minhas mórbidas miudezas já acaba bem
devagarmente, o tédio é um assaz companheiro.

                                                                             A preguiça consome as rajadas
de mijo, eu sei menos do que sabia e, como um animal - sento no vaso deixando-me
consumir-me em fisiológicos devaneios,

                                                              A prata corre-me dos bolsos,
                                                                                                                estou solto,
estou doudo e incapaz da emoção.

                                                          Temo por mim. Não sei onde isso vai dar..

                                                           Bom que passe, fique algo assim de valor; do gosto ao qual provo
nas cousas íntimas; sou parvo em pingar assuntos desnecessários;

                                                                                                       E estou mais em mim em calado desgoverno; ansiosamente sou,

                                                      Aos trinta...

Petrecostal