Gosto Amargo

Alterada às rogas comigo mesma
Sinto pesar a Alma, meu Deus
Não peco pelos meus pensamentos em cisma
Sou só minhas dores, seios

Cobertos duma bruma perene
Ao olhar cobrindo-o em névoa
Sei ter de mim uma dor que descende;
Povoa minha existência venérea

Destas febres que são a cura
Do corpo a saúde, da mente a loucura
Pendem as cordas que arrebentem

Quais estas dores, elas que sentem
Também, por em existir serem a morte
A corroer do meu coração à sua sorte.

Carmem Paiva
4/4/12