- Sem Título -

Senti, eu que nunca ligo
Eu algo do pátio que é o espírito
Ligado à matéria, meu abrigo
Na dor que é um espasmo crítico

E, por assim pensei comigo,
Por que estas cousas de "eu lírico"
Não são comigo como é um amigo;
Menos que isso: talvez escorbuto

De um texto, mais ou menos, robusto
Vença em mim e nem bem tísico
Tussa; escarre; provoque antigo

Este ser que em mim anseia
Anda ao meu lado e passeia
Sem vir ao menos ter-se meu prático
Sorteio de palavras as pondo a perigo.

Pedro Costa