- Sem Título -

A um vaso vão tristonhas
As rosas púrpuro-negras
Tenho naturezas íntegras
Qual rosa, mas risonhas

Do poder a mim ser eu
Trépido o Conde D'Eu
Revolga na prole
Dos meus eus, o que me engole

É o mais narciso
Se o mesmo riso
For a hilaria rosa

Tão vermelha ficou negra
E vê-se mágoa à tundra
A rir em suma prosa.

Petro